Otra cosa

No tengo papel

Hoy, salí como todos los días, en el transporte, vi gente, un señor tenía un huevo frito en la cabeza, otra armaba la corbata de su hijo que lo llevaba al colegio, entre tanto elegí enviar un e-mail, a falta de papel, está la Internet, y continuaba mirando alrededor, escondida entre mi mp3 y mis lentes rojos.

Así me di cuenta de que alguien había hecho todo, y ese todo seguía haciéndonos vivir, girábamos entre la electricidad y el azar del hombre...hasta que pensé en sonreír frente a un espejo, pensé en que me gustaban muchos las letras, pero me interrumpía el trabajo, pero como ya dije anteriormente, si no hay papel, puedo enviar un e -.mail, y ya está...

Eso me contuvo, supe que podía salir en las mañanas y ver un león roncando sobre un auto, una tipa vestida de negro con pantys y short, con un aro en la ceja y la boca roja, era increíble, incluso yo que trabajaba para mí, me había vuelto inclasificable, mezclada entre artesanías, plata y algodón, tomaba la cartera, algún libro que avanzaría al menos una página, y seguía, y me reía mucho todos los días, de las cosas que veía, y de como eran los otros, yo veía eso y miraba el mar, el agua de un color verde infinito, y veía la libertad, la mía, la que me provocaba ver mujeres y hombres corriendo por llegar a la hora, mujeres con niños en los brazos, vidas rápidas, aparatosas al lado mío, y a su vez un grillo caminando entre nosotros, mezclado en esta época, esperando ese grillo, agua de la montaña, esa agua que se junta con la nieve y la tierra la succiona, hasta que sale porque es mucha, mi vida estaba entre eso, y el olor de un ante jardín cuando alguien recién lo riega, como el tomate mezclado con el queso de cabra, que bien huele eso, así estaba yo, entre mi billetera, y mi dinero plástico, totalmente vulnerable hasta fin de mes, pero gobernada por esas locas visiones, que me hacían hacer milagros, milagros para ver eso, y más de lo que había en mis días aburridos, tan aburrida yo también, pero aburrida a mi estilo.

Para comenzar este año 2007

Alguien las ha pellizcado
Ciertas melodías me producen o más bien me provocan recuerdos. Cuando camino por lugares en donde algo emocionante me ha ocurrido es como si volviera a vivirlo y siento nostalgia.
Todo me provoca. Me provocan las personas, sus rostros y los colores de su vestimenta. Me veo a mí misma y siento cuando otros me ven.

En una noche como hoy veo como pasa mi vida y veo como me adecuo a las circunstancias de ella. Como si yo o fuera dueña de nada, ni siquiera de mí. Es cierto, quizás yo no quiero nada, pero sé que la vida no es más que estar en ella y la vivo en una forma a veces inconciente.

Es ver, ver todo, ver como tambalea la mesa en la que escribo, ver este mantel con colores violeta, las uvas están quietas, alguien las ha pellizcado, las servilletas, el salero, el pan a medio masticar, mis pulsaciones, mis nervios a todo, mi loca cabeza que no para y no descansará hasta mi muerte. Las tablas del piso están viejas y sucias. Pronto aparecerán ratones. Las cosas que utilizamos en nuestra casa son solo pasajeras porque se acaban y habrá que comprar otras. Queda un poco de ketchup, uno que otro aliño para salir del paso. Todo es transitorio. Todo pasa así tan de repente que consigo procesarlo después de varios meses cuando descubro que otra vez me encuentro en la nada.

Una puerta se abre. Las ventanas también (solo para ventilar la casa) y la música sigue sonando. Ni siquiera la elijo, solo es música que alguien dejó aquí.
Pienso que todo es parte de una necesidad momentánea porque cada día trae sus propios avatares y tareas que suelen ser obligadas.

Un homenaje entre lineas

Cada escritor con su tema

Flaubert ha dicho que su vida fue muy tranquila, como la de un auténtico escritor
Beauvoir, dijo que mientras todos aplaudían a su marido, ella sufría su infidelidad
Bukowski, en Pulp, menciona a Celine, trayendo a la mesa a los Yeat Nik
Bolaño, ha dicho que Allende, no muestra la literatura Latinoamérica, sino que Márquez y Llosa
Ortega y Gasset, no recibió ciertos premios porque no fue francés.
Ha muerto Oriana Fallaci
¡Hace falta leer mucho para comprender la verdad del mundo!
Es que nada es casualidad, es que nada se parece, pero todo es igual.

Me encanta este poema

Me ven

Complejo. Fértil. Vivible.
Giro y vivo.
Mi gata. Mi casa.
Luz, sombra, calor, mugre, pulcro.
Vuelvo, miro, abrazo.
Besos, cariño, aprieto. Gracias.

Bailo, abro muebles, reconozco,
Lavo lozas, sonrío, disfruto,
Contesto, abro los ojos, camino, sonrío,
Estoy, escucho, aprieto una pierna,
Un moretón, mi cicatriz, las veo,
Las toco, me callo, no hay quejas.
Veo, o veo, hay culpas, ronquidos, bullicio,
Años, añosos, sudor, dinero, tiempo.

Mis chalas, mis pies, ropa oscura, delgada,
La falda y el viento, colores,
Flores, incienso, plantas. Ambiguo.

Miedos. Me ven. Crezco. Sonrío. Quiero.

Corazón. Sueño. Sueño. Sensual.
Yo voy. Quiero. No está.

Un roce. Me mira. No veo.
No es real. No creo. Nunca.

Pestañas largas, gustan.
Mi nariz, estiro,
Estirada me veo en el sillón.
Aprietan, preguntan y no, quiero,
No quiero, lo digo, grito,
No siento, el corazón bombea,
Lo siento, no quiero.

La boca está partida. Muerde.
Egoísmo. Mi anillo aprieta.
Tus besos. Frente. Abrazo.
Ojos que se miran. No hay palabras.
Hechos. Hechos concretos.
Fechas reales.
Quiero. Menos miedo. No te encuentro.
Tiempos disímiles. Crecemos.

Bigotes, cejas, puntos negros,
Hebillas, cinturón. Tu olor.
Repudio. Tolero. Veo. Quiero.
No oigo. Ciega. Porfía.
Sé lo que viene.
Historia. Casa, hijos, amor.

Me veo gorda. Arranco.
No. Si. Arranco. Vomito. Voy.
Voy al revés.
Bailo, empino el codo. Quiero.
Un guiño. Un ojo guiñado.
Alegría. No. No quiero.
Mutable.
Estoy. Hablo. Hablo.

Esto está fresquito

Me gustaría


A mi me gustaría que fuéramos más libres
Que pudiéramos dominar los pensamientos
Me gustaría que nos olvidáramos de desear tanto
Me gustaría poder entregar más
Me gustaría que las mujeres fuéramos más
Solidarias entre nosotras
Me gustaría no pensar tanta tontera
Me gustaría alejarme de lo vulnerable
Para entender y ver la vida como es
Me gustaría que todo me gustara
Me gustaría olvidar que puedo controlar lo que pasa
Me gustaría confiar siempre
Y no vivir en esta constante fragilidad
Me gustaría no tener hambre
Ni sueño ni frío
Me gustaría eso y más
El yo, el yo, el yo
Me quiero ir del yo
Para ser más que parecer
Y eso…
No predisponerme
No limitarme
Alejarme del desamor y la miseria
Estar bien para mí y los demás
Valorar las ideas
Sobre todo las ideas
Valorar a las personas
Como seres únicos
Alejarme de los virus
Que deambulan como enfermedades
Sin cura ni paz
Ver esto como un milagro
Nada más que un impulso
Un algo que dirige mis pasos
Y me lleva más allá de lo que creo
Que mis fuerzas hacen
Es borrarme de mí
Y observar…
Hace unos días pensé en los cabellos
De las personas,
¿A dónde van, cuando ya no están?

Un poema que escribí hace mucho tiempo

El hombre y la mujer
La mujer y su espíritu
El hombre y su raciocinio
La mujer y sus formas
El hombre y su fuerza
La mujer y la espera
El hombre y su última palabra
La mujer y sus lágrimas mensuales
El hombre y su indiferente presencia
La mujer hacia fuera
El hombre hacia adentro
La mujer y el mito de la costilla
El hombre y su manzana de Adán
La mujer inagotable, incondicional
El hombre inmerso en otro nido
La mujer y su intrínseco control
El hombre y su lentitud ante la presión
La mujer se encarama sobre su sexo
El hombre se siente viril y cumplidor
La mujer y el vacío de ese abrazo
El hombre y la incertidumbre
La mujer espera lo imposible
El hombre limita sus sueños en la razón
La mujer quiere comunicarse
El hombre levanta una caparazón tangible
La mujer cae en el insomnio
El hombre se da media vuelta y duerme
La mujer convierte al hombre en su hijo
El hombre se vuelve niño otra vez
La mujer quiere romper el silencio
El hombre la mira, observa y calla
La mujer quiere parecerse a un cisne
El hombre busca volar como un águila.

Este poema lo escribí hace mucho tiempo, en el invierno del año 2002. A algunos les gustó, otros dijeron que no era su estilo, en lo personal me gusta, hay un juego de palabras muy atractivo. Ahora, no se´si le hago más barra a la mujer o al hombre, cada uno en su género podrá ver que hay de cierto en estosa versos.

Micro cuentos

Los micro cuentos son cuentos aún más breves de lo que conocemos como cuentos. Es una sola idea encerrada, casi en un círculo. Aquí dejo dos micro cuentos de mi autoría…



El lado izquierdo


Tenía la idea de que mis piernas se estaban moviendo hacia el lado izquierdo de la cama, lo mismo pasa a veces con la mesa. Lo peor es cuando sueño que estoy en un columpio y que mis nervios se retuercen, es como si mis entrañas estuvieran en un parque de diversiones y despierto asustada con la sensación de que algo me pasaba y era tan fuerte, tan fuerte que no lo podía resistir.
A veces me ha ocurrido en la calle, sobretodo cuando le pongo ojo a la luna y esta, por supuesto se mueve, no es novedad, lo más extraño es sentir que nos movemos y que no depende solo de nosotros, es la gracia del mundo y su impulso de todavía tenernos aquí, como sin nada más pasara, como si no hubieran problemas, como si el planeta fuera ajeno a todos los hechos de explotación y usurpación que nuestra especie ha realizado, es increíble tener conciencia de que pese a todas estas estupideces el mundo sigue girando, girando, girando….



Exactamente


Esa tarde hablé exactamente de como tú eras, hablé de tu manera de ver la vida y de cómo te hacía sufrir el entorno, dije que por ciertas razones no podía tener una relación contigo.
Lo peor es pensar y recordar que hablé todo tan claro aquél día frente a Ángela, lo doloroso es que hoy sigo viéndote y no recuerdo la claridad con la que hablé aquella vez.

Aforismos

Según la RAE, esta palabra significa:

Sentencia breve y doctrinal que se propone como regla en una ciencia o arte: aforismos de Hipócrates.

Pero podemos también entender aforismo, como frases breves y célebres, a su vez, algo como una cita, citable.

Hace un tiempo comencé a averiguar sobre esto y pensé en frases, resultaron varias y consideré que sería acertado verlas en mi blog.


Códigos

“Cuando nos encontramos en una situación nueva y con personas desconocidas es cuando más adoptamos caretas y discursos morales. Las personas sensibles a esto son las que le permiten al otro dejar estos códigos y actuar en una dimensión auténtica no necesariamente inteligente.”

Trilogía

“En ocasiones el intelecto busca responder lo que la intuición y el instinto otorgan por naturaleza propia.”

Pecado

“Mi raciocinio peca de perfección, no solo a mí me ocurre esto, (es parte de esta época no tener tiempo para equivocarse).”



Sin título

“Fe = Semilla de mostaza”

Por favor


“Pensemos ¡al menos por un día! En que no tenemos que salir a comprar y ese tiempo que nos queda regalémoslo al ocio, ¡no a la permisión!”

Uno solo

Veo como mis padres duermen entre medio del sonido de una película que se está mostrando en la TV. Ambos descansan luego de tantos días de acompañarse, en donde el amor pareciera haber desaparecido y la compañía más vale hacerla llevadera. Cierto es que cuando un hombre y una mujer viven muchos años juntos se vuelven uno solo. Ambos en la tarea de esperar la muerte, aunque esta no es igual para nadie y casi nunca mata a una pareja al mismo instante.

María

Entonces María un día se levantó y vio a otros ojos que vieron su alma. Ambos ojos se miraron un tiempo, como un imán, como si algo se hubiese depositado en ellos. Luego ese “algo” desapareció y los ojos que se vieron el alma se alejaron irremediablemente.

Inquietudes...

En noches como estas me lanzo a escribir, aunque en realidad siempre tengo ganas de escribir. Hoy pensaba en el bien y en el mal, en los juicios, prejuicios y en cómo nos encierran las palabras y sus significados. Pienso y repienso en cómo dejar mi mente en blanco, no logro tener esa capacidad, porque todo lo pienso.
Una de mis primeras conclusiones frente a esto es que solo la emoción vale, y ante eso debiese dejarme llevar, la emoción viene primero que el raciocinio, lo siento en todo acto que ocurre, conversaciones, palabras, (otra vez las palabras), pero la emoción va más allá del significado de las palabras, tiene que ver con quien te las dice, cómo te las dice y cuando te las dice.
Intento decir que la emoción tiene una conexión directa hacia la psiquis, y según el diccionario la palabra psiquis tiene una relación con el alma y la inteligencia.
Vuelo al principio, el bien y el mal de Occidente, siento que toda esta historia fue diseñada para de alguna forma poder comprendernos entre sí, no quiero hablar de errores, ni de nada pesimista, pero siento que si nos olvidáramos de lo que ocurre en el mundo podríamos elevar nuestro espíritu hacia terrenos indescifrables.
A veces estoy nerviosa, hace unos días pensaba, ¿qué es lo que me pone nerviosa? Y yo creo que es lo que escribió Faulcout en su libro Vigilar y castigar, aunque aún no lo he leído, pero eso de estar siempre cerca de otras personas me produce una sensación de ahogo, es como si ya todos supiésemos como son las cosas, entonces hay lapsos de tiempo en que ya las palabras no sirven, solo hay gestos e insinuaciones y yo creo que eso me pone nerviosa, solo lo creo, puede ser otra cosa la que produzca mi nerviosismo.
También pensaba en cómo los pensamientos determinan nuestro actuar, en realidad esto es un misterio, saber porqué estamos en un lugar y porqué estamos acompañados de esas personas. Mi actitud positiva me hace creer que la vida es este impulso y esta tiende a mejorar, viven los más fuertes, se aman los seres libres, se ríen los que gozan de tan solo respirar, que alivio es ver todo de esta forma.
¿Existirá la evolución del hombre? Será esto cierto, ¿o somos un tipo de especie que se reproduce en forma instintiva? Dejo la inquietud.

El oficio de escribir

Comienzo a escribir sobre el porqué escribo. En alguna parte debe estar la respuesta. Aunque qué mejor que yo misma sepa el porqué de escribir.
Mi caso, comenzó hace mucho tiempo. Empecé escribiendo un diario, descubrí que podía escribir como si estuviera hablándole al alguien. Escribir es una forma de comunicarse, sin receptor directo. El que lee, emite juicios, pero depende de la lectura que le dé, en eso la mente es libre y este espacio es tan libre, que por lo mismo me siento cómoda en él.
Es como si el papel me afirmara, no existe el juicio. Es diferente a conversar con alguien, a veces uno solo quiere hablar y escribir permite eso.
Hace un tiempo leí un libro que se titula Diario de una pasajera de Ágata Glico, obra póstuma. En este libro cuenta su vida y sus constantes cuestionamientos hacia la literatura. Ella relata la historia de otras escritoras, como Diamela Eltit, y destaca que se iniciaron en la literatura en décadas similares, pero que por extrañas razones su creación literaria no producía la misma cantidad de obras que otras autoras. Esto la hizo preguntarse si era realmente escritora o no. Pese a estar rodeada de escritores, como José Donoso, quien la consideraba escritora, ella veía esto como un halago porque dentro de si, había una voz que le decía que no era escritora. Por lo mismo escribe este diario, para sacar todo desde sí misma y encontrar alguna respuesta que la convenciera de su realidad.
Ágata pensaba que ella escribía con el fin de resolver sus inquietudes internas. Buscaba constantemente resolver este tema, recordaba episodios de su vida, además tenía cáncer y creía que ese cáncer apareció para que ella se detuviera a reflexionar sobre si misma y su vida. Su diario es un documento testimonial, subjetivo, en donde el ser o no ser aparece como una constante pregunta sobre el oficio de escribir.
¿Qué podríamos pensar ante esto? ¿Por qué escribimos? ¿Qué hace que nos comuniquemos a través de este arte? Estas preguntas son demasiado elevadas porque podemos especular sobre lo que creemos, pero en definitiva no hay respuestas. Escribir es para mí un impulso, una forma de reducir la realidad que veo y siento que a través de las letras inmortalizo personas, momentos, vivencias, que por algún motivo quedan en mi cabeza dando vuelta y las arrojo a través de cuentos, frases y pensamientos que día a día le dan más sentido a mi vida.
Esto creo. Solo tenemos que escribir. Así como tantas otras formas que tiene el ser humano de comunicarse, está también la escritura. Eso desde cualquier punto es positivo, así que a escribir no más, como si fuera el último día, la escritura es la memoria que perdura a través del papel, además viéndolo desde la archivología, el papel es el único soporte capaz de perdurar en el tiempo por cientos de años, un buen papel, libre de ácido puede durar hasta quinientos años. Me fui en la onda bibliotecaria, pero al menos es un dato, que podemos tomarlo en cuenta, sobre todo por el bombardeo tecnológico que vivimos día a día.