Nada menos que la vanguardia

Juan Luis Martínez: un poeta silencioso

Por: Silvia Martínez Iglesias

No pretendo nada. Nada de nada. Pretendo tan poco de todo en verdad. En mi primera juventud fui un sujeto bastante rebelde, y llevé mi vida hasta los márgenes sociales. Buscaba algo que ni siquiera sabía bien que era y la poesía me mostró otra vida que me permite la aventura en el plano verbal y la transgresión de los códigos en ese plano. Palabras de Juan Luis Martínez.

Juan Luis Martínez nació en el año 1942 en Valparaíso y falleció el 29 de marzo de 1993. El artista trabajó en una especie de taller personal, que incluía una enorme biblioteca, en donde encontrar más que buscar sería la aplicación más inconveniente para el propósito de indagaciones analíticas en su obra.

El poeta ha pasado a la historia de la literatura chilena por haber fusionado su personal búsqueda de expresión lingüística con un innovador uso de la diagramación y con la utilización de recursos –dibujos, objetos, fotografías y collages- propios de las artes visuales.

“En mi primera juventud fui un sujeto rebelde, y llevé mi vida hasta los márgenes sociales. Buscaba algo que ni siquiera sabía bien qué era y le poesía me mostró otra vida que me permite la aventura en el plano verbal y la transgresión de los códigos de ese plano.” Palabras del autor.

Las obras del poeta Vicente Huidobro y Lewis Carroll fueron sus lecturas más cercanas. Martínez, en su obra ideó collages de funcionamientos disparatados, como un perro de madera con ruedas y cajas que simulan tecnologías risibles, golillas que se desplazan, bolas de colores que buscan ineficazmente el movimiento perpetuo.

Hugo Rivera, artista visual graduado en la Escuela de Bellas Artes de Viña del Mar, pasó a ser Jefe de Carrera de Pedagogía en Artes Plásticas desde su fundación hasta septiembre de 1973. En ese contexto epocal se convierte en depositario de la fraternal amistad de Juan Luis Martínez.

Otros intelectuales como Juan Cameron dan testimonio sobre el periodo en que conocieron al artista, en lo que él mismo llama “prehistoria literaria”, a fines de los sesenta, en reuniones callejeras a las que acudía con hojas sueltas en las que se burlaba de ciertas creaciones ultra intelectualizadas. Eran los años irreverentes, Cameron lo evoca así: “Juan Luis fue una figura en Viña del Mar. El joven rebelde que burlaba a la policía en motoneta o gustaba de trenzarse a bofetadas con los capos mafiosos de Valparaíso, pronto pasó a ser un respetable intelectual. Muchas son las anécdotas en torno a esa época; y ellas forman parte hoy de otro mito, apenas conocido por quines fuimos sus cercanos. El resto es pura literatura o literatura pura”.

En 1971 se casó con Eliana Rodríguez y tuvo dos hijos. Martínez gozó de un ocio duchampiano sin el cual se vuelven incomprensibles sus trabajos. Ocho años invirtió en La nueva novela y dieciséis en el libro en el que aún trabajaba al momento de morir. El poeta fue la antítesis del hombre exitista. Quienes lo visitaban, cuentan que era común encontrarlo mirando por la ventana del living hacia el vacío de la calle. Era muy tranquilo Juan Luis.

“Soy un poeta apocalíptico. Creo en el fin de una época. Se perdió la imagen sólida del mundo. Los conocimientos acumulados solo han servido para la confusión. Nuestra confianza en el lenguaje también se ha perdido. ¡Cosa terrible! Ahora tenemos que informarnos para hablar.” Le dijo a la periodista María Ester Roblero.

Entrar por la ventana a una obra implica sumergirse en un caleidoscopio de hojas blancas, negras, transparentes, secantes, con anzuelos perforados, impresos al revés y al derecho con instrucciones, notas y referencias, entre otras. Y en Juan Luis, que ya sabe que no hay originalidad, trabaja el libro con retazos, recortes, collage, citas, entre tantos símbolos recopilados por el autor.

En su vida, apareció un tiempo de enclaustramiento. Una soledad que mayormente fue motivada por el deterioro de su salud. La mayor de sus dos hijas, Alita Martínez, atribuye el aislamiento de esta última etapa a una opción vinculada con el sentido de su obra. “Le gustaba el anonimato no para forjar un mito a su alrededor, sino simplemente porque no necesitaba ser adorado, no era su propósito; su significado ante la vida era el agua que tomaba cada mañana al despertar, y luego un par de litros más durante el día. Él no quería fama, no la necesitaba para estar seguro de que lo que hacía era lo que más amaba”.

Su familia admite que la suma de su conocimiento y su carácter intimidaban a algunos, lo que redujo su círculo de amistades casi exclusivamente a un grupo de jóvenes con los que discutía largas y cansadoras jornadas. De vez en cuando, lo visitaban intelectuales extranjeros de renombre, como Félix Guattari, uno de los máximos exponentes de la antipsiquiatría. La conversación que tuvieron en Villa Alemana el 19 de mayo de 1991 fue reproducida en el libro El devenir de la subjetividad, de Féliz Guattari y en la revista “Matadero”, julio – agosto, 2000.

Alita Martínez confidencia que su padre tenía la sensibilidad que proviene del sonar de los murciélagos. Vibraba en una realidad a mayor velocidad que el resto. Era lo que en nuestra concepción del lenguaje llamaríamos un visionario. Así fue como un domingo por la noche, luego de tomar su último vaso de agua decidió que ya era el tiempo de partir, dejando como legado una inquietante obra y un misterioso libro sin publicar.

“Era un hombre carismático, genial. Cuando una vive durante 23 años con alguien sigue sintiendo hasta su respiración, te empapas de su personalidad y te das cuenta de la impresión que causaba en la gente”, afirma Eliana Rodríguez, viuda de Juan Luis Martínez. Se queja, sin embargo de que a más de una década de su muerte, haya más trabajos dedicados a su obra en el extranjero que en su propio país, y advierte que todas las iniciativas para mantener su recuerdo las han promovido ella y algunos poetas jóvenes sin ninguna ayuda de las autoridades. Situación que reproduce lo que sucedió mientras vivía. Fundación Andes, recuerda, fue la única institución que le prestó apoyo, concediéndole una beca recreación en 1991.

Los restos del poeta descansan en el cementerio Nº 2 de Valparaíso. Cerro Cárcel. V región.

Bibliografía

Del autor

La nueva novela 1977

Obra que utiliza como soporte el collage. Durante años fue preparando sus collages, que son la prolongación de La nueva novela. Uno de aquellos “trabajos visuales” se titula Campo de cerezas 1975, donde aparece el rostro adolescente de Rimbaud. Otro se llama Vitrina para el poeta Raymond Queneau, del mismo año. Martínez no es ajeno a esta situación y en no pocas de sus obras se manifiesta la presencia de otros vates como él.

En esta obra existe una presencia de Lewis Carroll y su Alicia en el país de las maravillas, juegos de lógica y páginas extrañas, como transparencias y combinaciones de paradigmas que hacen que el lector observe la obra desde muchos vértices.

La poesía chilena 1978

Este libro fue publicado en un momento de fuertes restricciones en la lectura política de nuestro país. La presencia de la serie de banderas chilenas entre las páginas de este libro produjo algunas inquietudes en relación a la ambigua oscuridad del gesto.

La obra ha sobrevivido al paso de los años. Es fascinante el modo como Juan Luis Martínez logra unir en el aire sus filiaciones culturales y a la vez dejar huella de asuntos bastantes inefables.

Poemas del otro 2003. Sustancioso conjunto de versos. El volumen también incluye poemas de Martínez publicados en diversas revistas y varias entrevistas realizadas al escritor. En Poemas del otro, el autor ofrece cuestionamientos de índole existencial, arrebatos eróticos, reflexiones sobre el dilema de la creación literaria, meditaciones acerca de la naturaleza del amor e indagaciones a partir del tema de la identidad, plasmados en versos inquietantes. El libro Poemas del otro, apareció en la conmemoración de los diez años de la muerte de Juan Luis Martínez, es el primer libro de una colección que la Universidad Diego Portales dedicará a la difusión de grandes autores de la literatura nacional.

Para escribir este artículo

Merino, Roberto. (Juan Luis Martínez) Juegos de la lógica. Revista de libros El Mercurio Nº 483, sábado 8 de agosto de 1998. P. 4 -5.

Nordenflycht Concha, José de El gran solipsismo. Puntángeles: Universidad de Playa Ancha; Valparaíso, 2001. 124 p.

Véjar, Francisco. Arte y poesía: Caleidoscopio encantado. Revista de Libros El Mercurio Nº 668, sábado 23 de febrero de 2002. P. 4 -5.

Castillo, Rodrigo. Publican poemas inéditos del mítico Juan Luis Martínez. Las Últimas noticias. Miércoles 10 de septiembre de 2003.

Guerrero, Pedro Pablo. Mito póstumo: Una figura que crece con los años. Revista de libros El Mercurio. Nº 725, sábado 29 de marzo de 2005. P. 6 -7.

Valente, Ignacio. Buena poesía a secas: Juan Luis Martínez contra el olvido. Revista de libros El Mercurio. Nº 725, sábado 29 de marzo de 2005. P. 7.

Textos

Érase una vez la realidad

con sus ovejas de lana real

la hija del rey pasaba por allá

y las ovejas balan Dios qué bella está

la re la re la realidad

En el trono había una vez,

y se aburría, un viejo rey

que por la noche perdía su manto

y por reina le pusieron al lado

a la re a la re a la realidad

Mi nombre, mi rostro, todo aquello que no me pertenece

lo doy como forraje al público insaciable

la verdad la comparto con los míos.

Por: Silvia Martínez Iglesias

Y otro más...

Oscar Hahn nació en Iquique en el año 1938. Este poeta es un hombre alto, de armoniosa presencia, introvertido y serio. En el ámbito profesional, estudió Literatura en la Universidad de Chile, luego es profesor de Literatura Hispanoamericana en la Universidad de Iowa, USA. En 1985, Enrique Lihn y Pedro Lastra publicaron Asedios, compilación de diversos estudios sobre su poesía. Alrededor de diez tesis doctorales se han ocupado de su obra. Oscar Hahn es uno de los poetas chilenos más antologados internacionalmente.

Sus versos poseen una cotidianeidad especial entre las sábanas, las toallas, hilos y objetos pertenecientes a la vida de cualquiera. Leer a este sensible poeta provoca enamorarse de nuevo y esto puede ser en el metro, en un motel, en la calle, en una esquina, en el bus o en la cama, en la cocina, en el living o en el jardín, por ejemplo. Su poesía llama lo erótico, lo sensual y amoroso del amor. Y eso agrada mucho, porque hace falta amor, lo que más hace falta es amor.

Hace un par de años, el poeta se presentó en la Sociedad de Escritores de Chile, en un encuentro realizado especialmente para comentar su obra y conocer más al poeta. Recuerdo que apareció muy sencillo, silencioso, muy observador del público presente. Al momento que comenzó a hablar se relacionó con los lectores de una forma empática, lo cual vuelve a lucir su sencillez y entrega dentro de su obra y la vuelta y revuelta de su versos entre muchos lectores de Chile. Hubo una situación que la recuerdo, porque un lector le habló al poeta y le señaló, más o menos en estas palabras:

- A mí me ocurrió algo con uno de sus poemas del libro Mal de amor, en el metro leí un poema, yo estaba sentado, luego me puse de pie y el poema ya no me gustó. – Curiosa anécdota. Aparte a esto y finalizada la reunión, uno como público se podía acercar a él, y ni un problema, incluso le pedí que me firmara unos de sus poemas en un papel negro, libre de ácido y él observó esto, yo quería regalárselo, pero él, prefirió darme su autógrafo. Gracias, le dije.

Bibliografía

Arte de morir, 1977

Mal de amor 1981

Imágenes Nucleares, 1983

Flor de enamorados, 1987

Tratados de sortilegios, 1992

Versos robados, 1995

Poemas destacados

Hilo

He perdido el hilo de mi pensamiento

se me ha enredado en el cuello

y cada vez que trato de pensar

el hilo se estira y me aprieta la garganta

lo mejor es dejar la mente en blanco

y no pensar en nada sobre todo en ti

a ver si el hilo se afloja y puedo respirar tranquilo

pero no pensar en nada sobre todo en ti

es el hilo blanco de las misma madeja

hilo negro que aprieta o hilo blanco que se escurre

los dos me dejan marcas en el cuello

Fantasmas en forma de toalla

Sales de la ducha chorreando agua

y te secas el cuerpo con mi piel de toalla

Y hay algo que te empuja a frotarte y frotarte

entre los muslos húmedos

entras en un terrible frenesí

en una locura parecida a la muerte

hasta que otra humedad más densa que el agua

te empapa la carne con su miel pegajosa

y tú aprietas las piernas y gimes y gritas

y yo te lamo entera con mi lengua de hilo.

Otro nuevo artículo

Ángeles Mastretta: Una mujer que escribe sobre mujeres

Por: Silvia Martínez Iglesias

Mastretta es una escritora que en sus novelas, cuentos u obras destaca a la mujer. Ella refleja la vida de mujeres casadas con hombres de buen ingreso económico, pero que aún teniendo todo tipo de comodidades no son felices. Estas mujeres, con una vida solvente pero rutinaria, buscan cumplir sueños y anhelos que con sus parejas no pueden cumplir.

Ángeles Mastretta nació en la ciudad de Puebla el 9 de octubre de 1949. En Puebla Mastretta realizó sus estudios pre- universitarios hasta que en 1971 se mudó a Ciudad de México, después del fallecimiento de su padre Carlos Mastretta, quien tuvo una fuerte influencia en la escritora.

En el Distrito Federal, Ángeles Mastretta estudió periodismo en la facultad de Ciencias Políticas y sociales de la UNAM de donde recibió su título en Comunicaciones y posteriormente colaboró en periódicos y revistas como Excélsior, Unomásuno, La Jornada y Proceso. El periódico vespertino Ovaciones, donde tenía una columna llamada “Del absurdo cotidiano”, fue uno de los diarios donde inició su carrera periodística. En Ovaciones, ella señala que “escribía de todo: de política, de mujeres, de niños, de lo que veía, de lo que sentía, de literatura, de cultura, de guerra, y de lo que veía todos los días”.

En 1974 Mastretta recibió una beca del Centro Mexicano de Escritores para participar en un taller literario al lado de escritores como Juan Rulfo y Salvador Elizondo. Más tarde, de 1975 a 1977, Mastretta fue directora de Difusión Cultural de la ENEP – Acatlán y de 1978 a 1982 del Museo del Chopo. En 1988 Mastretta participó, en el programa de televisión “La almohada”, dedicado a charlas y entrevistas. La escritora también es miembro del Consejo Editorial de la revista NEXOS de la cual su esposo, el escritor Héctor Aguilar Camín, fue director de 1983 a 1995.

La obra literaria de ella destaca, una sucesiva contextualización del pensamiento mexicano de la década del setenta y ochenta. Se entiende que la idiosincrasia mexicana es conservadora, la mujer debe cumplir un rol matriarcal, es decir nace para casarse y tener una familia par atender al marido y los hijos. Es aquí en donde Ángeles Mastretta se detiene a escribir y retratar a estas mujeres que viven el matrimonio con una cotidianeidad monótona, muchas de ellas intentan realizar sus sueños, pero pocas lo logran porque no se atreven a romper la norma o ha ser la excepción de un grupo de mujeres que piensa distinto. La obra de esta escritora refleja el mundo femenino, nos muestra sus amoríos, sus problemas conyugales y tantas historias que a través de sus páginas y su forma de contar esa realidad sumerge a los lectores en el mundo privado de mujeres que sueñan, anhelan vivencias, emociones y amores secretos. Mastretta posee una prosa muy atrayente, con mundos disímiles y complejos, sus cuentos son femeninos y la mujer aparece como el centro de su obra, por ello la describo como una escritora que escribe sobre mujeres y para ellas, cualquiera puede sentirse reflejada a través de sus letras.

Premios

Recibió el Premio Mazatlán en 1985 por su primera novela Arráncame la vida, la cual ha sido traducida al italiano, al inglés, al alemán, al francés y al holandés.

En 1997 recibió el Premio Rómulo Gallegos por Mal de amores 1996, su segunda novela y cuarto libro. Esta es la primera vez, en la historia del premio, que ha sido otorgado a una mujer. Anteriormente lo han obtenido escritores como Fernando del Paso, Javier Marías, Carlos Fuentes y Mario Vargas Llosa, entre otros.

Su obra

Arráncame la vida. 1985 Esta es la primera novela de Ángeles Mastretta, aquí cuenta la historia de Catalina. Ella era esposa del General Andrés Ascensio, candidato a gobernador del estado de Puebla.

Mujeres de ojos grandes 1990 En esta obra las mujeres son dedicadas a la familia, se muestra el matrimonio y el rol de la institución.

Puerto libre 1993

Mal de amores 1996

El mundo iluminado 1998

Ninguna eternidad como la mía 1999

Para escribir este artículo:

Coria-Sánchez, Carlos M. La mujer y su obra. [En línea] Clemson University [Citado Mayo 17, 2007]. Disponible en Internet: http://www.ensayistas.org/filosofos/mexico/mastretta/introd.htm

Texto

Si se pudiera juntar toda la creatividad y la energía que las mujeres han puesto en la cocina para emplearla, por ejemplo, en conquistar el espacio, hace tiempo que podríamos pasar los fines de semana en Marte. Pero qué imprecisa y cuánto hubiera sido la vida si le quitáramos el tiempo que han pasado las mujeres en la cocina. Tanto han cocinado las mujeres que no siempre estoy segura de que fue primero, si el instinto feminista o el culinario. Puerto libre. Pág. 89 – 90.

Lin Yutang; un escritor chino leído en Occidente

El filólogo y escritor Lin Yutang (1875 – 1976). Nació en Changzhou, China. En sus años de estudiante fue un fanático lector de la antigua literatura de su país. Más tarde estudió en Harvard, Jena y Leizpig .Luego en 1932 funda una revista satírica titulada; Luen – yu, con la cual obtuvo gran éxito.

Es uno de los pocos escritores contemporáneos que han conservado la antigua concepción taoísta de la vida, de allí su frase: “El hombre moderno toma la vida muy en serio, porque el mundo está lleno de inquietudes...” Solamente una filosofía alegre es una filosofía profunda; Yutang, con sus arraigados pensamientos permite dar a conocer las tradiciones de China y su legendaria historia.

¿Puede un escritor ser un hombre que se distingue entre las naciones, ya sea de Occidente u Oriente? Por su puesto que si, y en eso, no solo influye el escritor, sino que también las editoriales, las personas que gestionan la publicación de los libros y los lectores. Además, la literatura es la memoria colectiva de los pueblos, y estos muestran circunstancias políticas, cambios económicos, entre otros momentos que ayudan a conocer desde la lejanía los sucesos que vive un país

.

Muchos otros han escrito ensayos sobre su obra. Da la impresión que para Lin Yutang fue difícil ser escritor en su propia tierra. Quizás de allí provienen los títulos de su obra literaria;

Mi patria y mi pueblo, ensayo 1935

La importancia de vivir, 1937

Amor e ironía 1941

Entre lágrimas y risas, 1943

La familia del barrio chino

Con lanzas por almohada, a la espera del alba, 1944

Sabiduría de China y la India

La viuda, la monja, la cortesana

Barba rizada

La emperatriz Wu 1957

El portón rojo

La oportunidad de Eurídice

Una hoja en la tormenta

Momento de Pekín, novela

Teoría China del arte 1968

La sabiduría de Laotsé 1974

La familia del barrio chino Editorial Andrés Bello

En esta historia Lin Yutang aborda el tema de los inmigrantes. Relata la vida de una familia cantonesa que se traslada a Nueva York en la década del treinta. Su historia permite seguir el proceso de adaptación por parte de una familia modesta que busca nuevas oportunidades de trabajo. Esta novela muestra a la familia Fong de una forma amena y sencilla. El lector puede descubrir aspectos curiosos y simples del alma china. Además, entre el trabajo y el sacrificio que vivieron los Fong por vivir dejan huellas de momentos políticos decisivos para Europa. Imposible sería pensar que esta familia logró alejarse por completo de las secuelas de la guerra.

Fragmentos del libro

“A su alrededor vivían checos, griegos, italianos, judíos, alemanes, austriacos. Él no comprendía las altaneras soberanías de las naciones. Todos aquellos eran hombres preocupados por ganar el sustento para sus familias. Más por necesidad que por convicción. Los chinos habían aprendido desde los tiempos manchúes que todos los hijos de China que estaban en el extranjero debían cuidar de ellos mismos, casi tanto como si viajaran con pasaporte Nansen”. P 23.

Laotsé dice: “Cuando un niño nace, es suave y flexible, cuando un hombre muere, su cuerpo está rígido. Y no sólo su cuerpo, sino su espíritu se torna rígido también al madurar en edad. La naturaleza no quiere eso. Porque hasta cuando un niño crece y madura se vuelve apto para ciertas cosas, pero al volverse apto para ciertas cosas se torna inepto para otras”. P 322

Por: Silvia Martínez iglesias

Estos hallazgos me agradan mucho, quien ubica a Rider Haggard?

Hace unas semanas me junté con Felipe San Martin para comer algo y conversar, hablamos largamente sobre estos últimos mese y lo mucho o lo poco que nos había pasado. Como siempre yo comencé a hablar de libros y él me dijo: ¿Por qué no escribes sobre la influencia de los libros en tu vida? Encontré muy buena la idea, así que con esta carilla pretendo hablar de mi pasión; los libros.

La influencia de los libros en mi vida

Ya no me doy cuenta cuando un libro termina...es como si todos estuvieran unidos.

Leer para mí es algo primordial en mi vida, lo hago desde mi adolescencia. En mi vida cotidiana leo y leo y a veces siento que llego a lo mismo, solo que con más información, como un perro que se muerde la cola, un algo circular como el mundo.

Leer es parecido a escuchar la voz de alguien que me cuenta algo, es similar a escuchar a un amigo, pero este amigo, escritor o poeta, puede estar vivo, muerto, tener otra nacionalidad o puede también ser un narrador disfrazado en algo como animales, objetos, entre tantas otras posibilidades.

Hace un tiempo leo a Rubén Darío, Azul es un libro bastante completo y me encuentro con la sorpresa de que este autor conoció o supo de la existencia del escritor Rider Haggard ya que en su libro me encontré con el siguiente fragmento: “En ocasiones digiérase aquel artista un teósofo que veía en la amada mujer algo supremo y extrahumano como la Ayesha de Rider Haggard”. Pág. 126 Este escritor inglés (Rider Haggard) escribió un libro titulado Ella, en donde la protagonista se llama Hiya, ella era la reina de Amahagger, era una bella mujer de cabello negro, ojos grandes y oscuros, tez rosada, radiante fisonomía a la cual también llamaban Ayesha. Esa es la maravilla de la lectura, uno descubre que un autor está ligado a otro y crea lazos que provocan que la concepción del mundo para el lector aumente.

La literatura transgrede el espacio del tiempo. En Azul, el cuento titulado La muerte de la emperatriz de la China, Rubén Darío compara la belleza de Ayesha con Suzette, esposa del escultor, Recadero. Estas notas son las que me encantan descubrir a través de los libros.

S.M.I.

El 9 de Pájaro verde, en la revista 7

Este fue mi aporte, recomiendo ver el sitio y comprar la revista 7 www.elpajaroverde.cl

Lo simple que encuentro en los libros

-No, no es verdad. Es igual, Gaviero, todo es igual. La vida es como estas agua del río que todo lo acaban nivelando, lo que traen y lo que dejan, hasta llegar al mar. La corriente es siempre la misma. Todo es lo mismo.

Nada pudo o quiso agregar a las palabras de la ciega. Se parecían demasiado a las que repetía, para así desde hacía años. El viaje hasta el páramo había servido, además para confirmarlo en sus certezas y devolverle la indiferencia, vieja conocida que solía salvarlo de padecer descalabros mayores y soldaba, con infalible eficacia, las grietas por donde, en ocasiones, sentía que se le pudiera escapar el alma. Era una indiferencia muy peculiar, gemela a la que le predicaba la casera: al tiempo que no lo dejaba derrumbarse, seguía brindándole ciertos dones del mundo que le proporcionaban la única razón cierta para continuar viviendo. Pág. 88 – 89.

Del libro Un bel morir. Álvaro Mutis. Colombiano.

Este fragmento lo encontré en mis recientes lecturas y me agrada la idea del texto. Esa percepción de la realidad sin mayor búsqueda, es verse como un simple animal de la naturaleza. Tiene razón el que lo escribe. Es tomar el sentido del cotidiano desde lo más simple, como escuchar una canción en la radio, mirar por la ventana, mirarse las manos, tomar una taza de té o extraer del jardín un poco de menta, estar con otro ser vivo. Mirar como viene la tarde, respirar profundo, hacerle cariño a un gato, dar un beso...

En otra región

San Antonio V Región


Me contaron que San Antonio, lo nombraron San Antonio de las Bodegas porque los portuarios trabajaban allí y se sentían tan parte del lugar que ellos mismos le dieron nombre.
A modo de ubicación San Antonio desemboca en el río Maipo. Por otra parte, muchos esteros de Santiago desembocan en el río Maipo; tales como el río Mapocho, el Zanjón de la Aguada y otros.
San Antonio tiene muchos cerros, es geográficamente una costa enorme. Se cuenta que cuando los indígenas vivían allí, establecieron los mejores lugares para la pesca. Gracias a eso, los colonos pudieron ubicarse en lugares viables para la vida familiar.

La población vive en un plan inclinado y las playas poseen enormes dunas. En la Caleta se encuentran los pescadores, ellos con sus botes extraen mariscos del mar.
Llo - lleo se encuentra cerca de la costa, es una especie de isla separada por San Antonio y un estero que los separa.
San Antonio como provincia de la V región posee desde el norte al sur una cadena montañosa. Posee un cerro muy importante; Panul.
Las dunas hacen que los cerros sean distintos a Valparaíso. Esto ocurre por la influencia de los ríos, así nacen buenas playas, como el balneario Juanaspé y Tejas Verdes, en este último balneario desemboca el río Maipo.

Hace varios años conocí San Antonio, su clima es húmedo. Su naturaleza está ligada al mar, por lo general los días están nublados, pero fui hace tanto tiempo que apenas logro recordar. Lo que si afirmo en su generalidad es que la quinta región es preciosa y sus balnearios y costas ofrecen un rincón marítimo durante todo el año para que así miles de santiaguinos escapen del cemento para respirar aire y brisa costera.

Hoy, en relación a este puerto, el gremio portuario de San Antonio continúa sus labores, pero el puerto no es como antes, los negocios han cambiado y las leyes favorecen al capital, por ende la provincia rasguña sobrevivir.
¿Cómo podemos ayudar a San Antonio?

Se va marzo...

Soy hija de padres huachitos; soy una huinca

Las personas que se aman son libres. Para Yocy y Rodrigo. Felicidades en el día de su matrimonio. Los quiero mucho.

Ya no me doy cuenta de cuando un libro termina...es como si todos estuvieran unidos.

Lo que hace que nunca comprendamos la razón de nuestra vida y actos es que como humanos cambiamos los acuerdos. Es un movimiento constante, así como el planeta tierra que gira y gira.

Hoy me encuentro disfrutando de lo simple. Sin anhelos ni sueños futuros, estoy contenta de ser, con eso me basta. Escucho una canción, miro mi casa, escribo y de nuevo digo, eso me basta.

Mis sinceros deseos son...

Me gustaría que las personas logren comunicarse a través de si mismos, por lo que son y hacia lo que quieren, porque pese a todo, lo escrito, está la vida presente primero, sin imposiciones, solo sugerencias, no se pueden dejar los principios que marcan la caminata del hombre a través de su destino..

V Región

Este texto lo escribí hace mucho tiempo, incluso lo publique en Pájaro verde. Lo dejo acá con la intención de hilar muchas historias en mi periodo de universidad y sacar los mejores escritos.

Sobre Valparaíso…

Llegué a esta ciudad en busca de un título universitario. Sin embargo, en ocasiones suelo sentarme en alguna escalera a mirar la extraña estructura que tiene Valparaíso.
En nuestro puerto los perros duermen, mientras una micro avanza, cambia la luz del semáforo y los seres caminamos hacia un destino indescifrable. Un niño toma la mano de su madre. Otra mujer se detiene a observar una solera de moda. Un hombre acaba de recoger un peso que encontró en el suelo. Un mendigo recoge la basura de los que vivimos en forma sistémica. Una mujer observa a su pareja con fisonomía de enamoramiento y un gay camina por Pedro Montt buscando una tienda para envolver un regalo. Otro compra el diario del día. El señor del colectivo ha encendido un cigarro entre la puerta abierta de su taxi y su colega que de cerca le habla algo para terminar la tarde. El sol rebota en los miradores. Los porteños suben los cerros y encienden las luces del árbol de Pascua. Una mujer espera su próximo descanso, ya que un cáncer la aqueja y se ramifica en ella. La luz no llega a su pieza, pero por una ventanilla alcanza a ver la estatua del ángel del cementerio Nº 2.
Tierra en el puerto, tierra y basura a la vez en nuestro patrimonio porteño. Los niños, los hombres, los todos caminan ejerciendo fuerza en sus músculos para avanzar y dar vueltas, dan vueltas porque todos damos vueltas y a veces es increíble atreverse a observar como sube un auto una calle empecinada y al mismo instante baja un bus borracho de pasajeros que también van.
Miremos la mutación que la industria cultural provocará en nuestro puerto. Las instituciones están abiertas a la comunidad. Los fondos concursables juegan una suerte de originalidad para quien se inserta en proyectos. Las metas nacionales no son simétricas. El líder vecino ha ocasionado aún más desorden. Los adoquines de la Plaza Ecuador están siendo vistos por la Gran Europa. El comercio ha caído en una verosímil crisis que hace que se produzcan productos tan pequeños y desechables que responden a los bolsillos de una muchedumbre miserable. Los lanzas del puerto tienen los colmillos afuera, listos para ultrajar a todo aquel que posea algo, algo, algo material, dinero, dinero, dinero para sobrevivir.
En los próximos años los alcaldes serán personajes sensacionalistas de la caja cuadrada y las instituciones seguirán sobreviviendo de la cotidianeidad de quien las ocupa. La autogestión será un término intrínseco para cualquier persona. Lo tangible será tener hijos invitro y la clonación permitirá la repetición de engendros que decidirán hacer de sus vidas eternas compras para satisfacer sus necesidades ficticias y tener cualquier cosa, pero tenerlas sin hacer nada.
Señores, en nada hemos evolucionado. El secreto de la humanidad está guardado bajo siete llaves. Es por esto que ya no hilo delgado, a veces creo que la respuesta está en lo próximo.
Veamos a los maestros de la construcción. Ellos poseen las garras del tecnicismo en sus espaldas. El cemento se ha quedado plasmado en sus codos secos y sus siluetas no son las de u hombre erguido, sino que se han ido achicando como un jorobado que alguna vez escondió su fealdad en un castillo también de cemento.
Tenemos todo ¿o no? Tenemos micros, chicles, pelotas, gorros, cremitas, ropas, telas, chalas, enchufes, ollas y botellas; elementos que necesitamos, todos desechables y con la posibilidad de volver a comprarlos.
¿A dónde va el tiempo que uno usa cuando hace una fila en el supermercado? ¿A dónde quedan las colillas que uno tira al suelo cuando fuma y fuma por las calles de Valparaíso? Quizás las colillas se adhieren al cemento de nuestra ciudad, ciudad Patrimonio de la Humanidad.

Para comenzar este año 2007

Alguien las ha pellizcado
Ciertas melodías me producen o más bien me provocan recuerdos. Cuando camino por lugares en donde algo emocionante me ha ocurrido es como si volviera a vivirlo y siento nostalgia.
Todo me provoca. Me provocan las personas, sus rostros y los colores de su vestimenta. Me veo a mí misma y siento cuando otros me ven.

En una noche como hoy veo como pasa mi vida y veo como me adecuo a las circunstancias de ella. Como si yo o fuera dueña de nada, ni siquiera de mí. Es cierto, quizás yo no quiero nada, pero sé que la vida no es más que estar en ella y la vivo en una forma a veces inconciente.

Es ver, ver todo, ver como tambalea la mesa en la que escribo, ver este mantel con colores violeta, las uvas están quietas, alguien las ha pellizcado, las servilletas, el salero, el pan a medio masticar, mis pulsaciones, mis nervios a todo, mi loca cabeza que no para y no descansará hasta mi muerte. Las tablas del piso están viejas y sucias. Pronto aparecerán ratones. Las cosas que utilizamos en nuestra casa son solo pasajeras porque se acaban y habrá que comprar otras. Queda un poco de ketchup, uno que otro aliño para salir del paso. Todo es transitorio. Todo pasa así tan de repente que consigo procesarlo después de varios meses cuando descubro que otra vez me encuentro en la nada.

Una puerta se abre. Las ventanas también (solo para ventilar la casa) y la música sigue sonando. Ni siquiera la elijo, solo es música que alguien dejó aquí.
Pienso que todo es parte de una necesidad momentánea porque cada día trae sus propios avatares y tareas que suelen ser obligadas.

Bitácora Sur de Chile

Fragmento

Ellos son chilotes. Son risueños, picarones, pillos y buscavidas, sobre todo ella que hace un tiempo se separó de su segundo esposo y vive creando malabares de negocios para mantener a Roro y a sí misma. Marta nos ofreció un curanto para el día siguiente, asi es que durante el paseo aprovechamos de comprar los mariscos a los pescadores de la zona. Yo no sé cuáles serán en total las fuentes de ingreso de aquellos lugareños, me refiero a qué tipo de mariscos extraen de ese lugar, vi que trabajan el chorito y probablemente la almeja, pero lo que más se da en esta fecha son las algas que las exportan al extranjero y el kilo de ellas en chile se vende a $ 23 pesos.
Algunos chilotes aprovechan el verano para trabajar y juntar dinero para el invierno según los fines de cada uno, pero hay quienes no son provisores del invierno y se gastan el dinero en vicios así como cualquier mortal que nace en Chile.

Durante el paseo por Pupelde nos tomamos unas fotografías y la Sra. Marta nos dio Nalga, creo que así se llama. Es una verdura, una planta más bien, que tiene hojas enormes y del tallo se extrae la nalga que tiene un color parecido a la penca y está envuelta en hilachas parecidas al color de la betarraga. Al rato caminamos por una pradera, en un camino vimos un árbol gigante que mostraba sus raíces al igual que las arterias de un ser humano con intestino grueso y delgado, claro que las raíces son un tanto más finas, me parece que nosotros somos más gruesos en algunos casos. Caminamos largo rato, nos reímos, conversamos y nos contamos cosas de nuestras vidas. Los viajes sirven para hablar, hablar con razón y sin razón, cantar y contarse lo que se venga a la cabeza. Bien, ahora el Andrés acaba de despertar, me parece que tiene frío, es que aquí en Chonchi nos ha tapado un temporal de lluvia y viento, pero en otra historia va eso. Quisiera salir a fumar un cigarro, pero afuera está lloviendo, quisiera conversar, pero todos están dormidos. Quisiera tomar un vaso de vino para pasar esta lluvia. Creo que no me queda más que esperar, esperar, esperar, esperar, que alguien despierte.

Verano, 2003

Estos micro cuentos están pal bronce

Yara



Yo conocí a una mujer que sus encías eran negras porque ella parta vivir trabajaba en un circo.
Ella era pobre, muy pobre, pero nunca la vi mal. Una vez la vi comer repollo con mayonesa y aún así se fue por le mundo dentro de su carpa continuando el circo.





¿Pa dónde va la micro?


Algunos hacen lo que hay que hacer. Otros hacen lo que quieren hacer. Yo quiero hacer lo que me gusta hacer.
No es lo que hay, no es lo que hay que hacer, es lo que eliges ser!!!!
Ah…En realidad nunca he sabido pa dónde van las micros.




Un tipo

Un tipo va a la feria con un carro para cargar las verduras. De pronto choca con una señora ya mayor de edad y ella se molesta mucho. Le grita:
- Pero hombre yo soy vieja y llevo las verduras en una bolsa -.
Y el hombre le contesta:
- Bueno, disculpe, yo soy joven, pero no tonto.




Silvia Martínez Iglesias.

Sade: Desde lo obceno a lo pornográfico

Y el mundo está lleno de esos seres incompletos que andan en dos pies y degradan el único misterio que les queda: el sexo.
-D.H. Lawrence-

Este personaje de origen francés fue un ser anacrónico, distinto, extravagante, y pionero en su literatura. Durante el siglo XX muchos literatos lo han elogiado y nombrado como un escritor de talento sublime, un ser dotado de una prodigiosa lucidez artística.

En sus escritos encontramos desde “La filosofía del tocador” (1795), “Juliette o las prosperidades del vicio” (1796) hasta “Los ciento veinte días de Sodoma”, uno de los libros más radicales del Marqués que también fue la base del film “La edad de Oro” de Luis Buñuel y Salvador Dalí, y que solo iba a ser publicado en forma oficial ciento cincuenta años más tarde, en 1930.
A toda obra literaria que penetrara en esos vedados territorios se le aplicaban los rótulos infamantes de obscena o pornográfica. Estos calificativos bastaban para prohibir toda alusión por más velada que fuere a lo sexual, y encerraban lo erótico en una tierra de nadie, inaccesible para el público.


Conexión con los escritores D.H.Lawrence y Henry Miller Los mencionados han incursionado en estos conceptos, han arrojado interesantes divagaciones y definiciones sobre lo “pornográfico” y lo “obsceno”. Para Lawrence “pornografía”, significa “lo referente a la ramera”. Si se trata de una mujer que obtiene dinero de un hombre en pago de acostarse con él, debe admitirse que muchas esposas se han vendido hasta el presente y, en cambio, más que una prostituta se entrega por nada cuando le place. La mujer que no tiene en sí el menor rastro de ramera es, por regla general, tan sólo un palo seco. En cambio, muchas rameras guardan en alguna parte una veta de femenina generosidad. Algo parecido ocurre con la palabra “obsceno”. Supongamos que derivó de obscena: aquello que no puede representarse en el escenario. De esta definición no podemos deducir nada, esto nos hace entender que el significado de una palabra debe esperar la decisión de la mayoría. Si una obra resulta escandalosa para diez espectadores y no escandaliza a los quinientos restantes, entonces es obscena para diez o inocua para quinientos.
Para Henry Miller discurrir sobre la naturaleza y el significado de la obscenidad es casi tan difícil como hablar de Dios. En su libro To the pure (“hacia lo puro”), afirman que “no hay dos personas acordes en la definición de los seis temibles adjetivos siguientes: obsceno, libidinoso, lascivo, puerco, indecente, inmundo”. D.H.Lawrence tuvo razón al asegurar que “nadie sabe lo que significa el término obsceno”. Podemos deducir que el sexo es un misterio, que envuelve aspectos sociales, económicos, educativos e incluso judiciales, es decir lo abarca todo. También podemos pensar en que el Marqués de Sade no fue en realidad un obsceno y sus acusaciones se debieron a circunstancias políticas, tiene que ver con justificar una condena que no contiene argumentos legítimos, puesto que tras recientes lecturas, se descubre que sobre “pornográfico” y “obsceno” no existe una definición mayoritaria, solo hay esbozos sobre ideas o sinónimos, pero el concepto como tal no contiene fundamentos, ni argumentos para hacerlo real. Me atrevo entonces a decir, que el Marqués de Sade, fue inocente.


Contexto histórico El desarrollo vital de Donatien Alphonse Francois Marqués de Sade (1740-1814) ocurrió tras la prolongada crisis del sistema monárquico que fue abriendo las compuertas a la creciente instalación de la burguesía que imponía los nuevos órdenes que la sociedad francesa iba incorporando. Se trataba de un desplazamiento económico que tenía como soporte el capitalismo. Pero este desplazamiento económico implicaba un cambio cultural de gran envergadura.
Sade, ante éstos hechos políticos se mostraba despectivo y violento hacia el conjunto de autoridades que podían aliviar su condena. Cayó en la maquinaria de la reclusión porque no pudo o no supo movilizar de mejor manera sus privilegios. Cuando Sade entendió que el sistema lo había convertido en su presa, su situación era irreversible. Ya era demasiado tarde cuando escribió: “Si, soy un libertino, lo reconozco; he concebido todo lo que puede concebirse en este sentido, pero ciertamente no he hecho todo lo que he concebido, ni lo haré jamás. Soy un libertino, pero no soy un criminal ni un asesino, y, ya que se me fuerza a colocar mi apología junto a mi justificación, diré pues que, tal vez, sería posible que aquellos que me condenan tan injustamente como lo han hecho pudieran contrapesar sus infamias con mis buenas acciones tan probadas como las que yo puedo oponer a mis errores”.
Finalmente, el Marqués de Sade muere en el manicomio de Charenton en 1814. Hay miles de facetas y aristas de donde se puede rescatar a este famoso escritor. Sobre todo podemos recordar que del Marques de Sade, proviene el “sadismo”. Si el hubiese nacido en esta época, habría sido declarado como un poco extraño, raro e inadaptado, quizás “freek”, pero no habría pasado por todas las penurias que pasó, de todas formas quisiera dejar una inquietud al lector: ¿Sería en realidad el Marqués de Sade un ser superior de los otros o simplemente un soberbio intransigente?

Un homenaje entre lineas

Cada escritor con su tema

Flaubert ha dicho que su vida fue muy tranquila, como la de un auténtico escritor
Beauvoir, dijo que mientras todos aplaudían a su marido, ella sufría su infidelidad
Bukowski, en Pulp, menciona a Celine, trayendo a la mesa a los Yeat Nik
Bolaño, ha dicho que Allende, no muestra la literatura Latinoamérica, sino que Márquez y Llosa
Ortega y Gasset, no recibió ciertos premios porque no fue francés.
Ha muerto Oriana Fallaci
¡Hace falta leer mucho para comprender la verdad del mundo!
Es que nada es casualidad, es que nada se parece, pero todo es igual.

Me encanta este poema

Me ven

Complejo. Fértil. Vivible.
Giro y vivo.
Mi gata. Mi casa.
Luz, sombra, calor, mugre, pulcro.
Vuelvo, miro, abrazo.
Besos, cariño, aprieto. Gracias.

Bailo, abro muebles, reconozco,
Lavo lozas, sonrío, disfruto,
Contesto, abro los ojos, camino, sonrío,
Estoy, escucho, aprieto una pierna,
Un moretón, mi cicatriz, las veo,
Las toco, me callo, no hay quejas.
Veo, o veo, hay culpas, ronquidos, bullicio,
Años, añosos, sudor, dinero, tiempo.

Mis chalas, mis pies, ropa oscura, delgada,
La falda y el viento, colores,
Flores, incienso, plantas. Ambiguo.

Miedos. Me ven. Crezco. Sonrío. Quiero.

Corazón. Sueño. Sueño. Sensual.
Yo voy. Quiero. No está.

Un roce. Me mira. No veo.
No es real. No creo. Nunca.

Pestañas largas, gustan.
Mi nariz, estiro,
Estirada me veo en el sillón.
Aprietan, preguntan y no, quiero,
No quiero, lo digo, grito,
No siento, el corazón bombea,
Lo siento, no quiero.

La boca está partida. Muerde.
Egoísmo. Mi anillo aprieta.
Tus besos. Frente. Abrazo.
Ojos que se miran. No hay palabras.
Hechos. Hechos concretos.
Fechas reales.
Quiero. Menos miedo. No te encuentro.
Tiempos disímiles. Crecemos.

Bigotes, cejas, puntos negros,
Hebillas, cinturón. Tu olor.
Repudio. Tolero. Veo. Quiero.
No oigo. Ciega. Porfía.
Sé lo que viene.
Historia. Casa, hijos, amor.

Me veo gorda. Arranco.
No. Si. Arranco. Vomito. Voy.
Voy al revés.
Bailo, empino el codo. Quiero.
Un guiño. Un ojo guiñado.
Alegría. No. No quiero.
Mutable.
Estoy. Hablo. Hablo.

Para mí, Romeo y Julieta son

¡Un clásico, un gran clásico! A esta obra se le pueden dar miles de lecturas, cada personaje en sí es un mundo. Está el tema de la nobleza, de las prohibiciones de la época y las restricciones que tuvieron que vivir estos amantes por las rencillas familiares.

Hace un tiempo leí en un artículo que se publicó en la revista de libros del Mercurio, que Shakespeare no había existido y que se trataba de un movimiento, que intentaba revelar las injusticias de la época a través de estas obras que intentaban mostrar la realidad de aquel entonces y que se escondían en este autor (Shakespeare), el cine ha mostrado otra historia. Al tiempo esto se desmintió, pero en realidad este autor es de la medida de Cervantes, ambos animales literarios, inclusive murieron el mismo día, 23 de abril, en donde a su vez se conmemora el día internacional del libro. ¡Importantes personajes!

Por otra parte, esta Julieta, quien se presenta como una doncella, pronta a convertirse en emperatriz. Ella se enamora de Romeo, amor a primera vista y lucha por él hasta su muerte, no concibe vivir si Romeo está muerto. Lo que me provoca atención es el acto, es decir cómo Julieta se mata, la acción de enterrar el puñal en su pecho, es un acto de valentía que no es común en la vida de mujeres, menos ella que fue criada en medio de cuidados y atenciones de la nobleza. Este hecho me provoca asombro. Romeo también muere, creyendo que ella está muerta, pero él toma veneno. ¿Habría Romeo sido capaz de enterrar un puñal en su pecho si no hubiese tenido veneno?, ¿Qué será hoy de las estatuas que ambas familias construyeron en memoria de su amor?

Esta obra posee notables escenas. Se encuentran los amigos de ambos protagonistas, quienes muestran lealtad a su amor. También está la nodriza, otra fiel amiga que ayuda a Julieta. Incluso la iglesia, quien para esa época estaba directamente relacionada con la real nobleza. Esto debe ser por el teocentrismo. ¿O no? En donde Dios era el centro del hombre, por ende la iglesia ordenaba la vida de los fieles y redimía a las almas fieles. Aparece la promesa del cielo y tantos otros sucesos que determinan las formas de ser de los personajes de esta obra. En realidad Shakespeare fue un hombre tan lúcido, que fue capaz de relatar los dramas del hombre a través de las letras, lo que siempre será meritorio al momento de intentar comprender los comportamientos del hombre y su visión de mundo.

Estando en Valparaíso escribí esto

Hubo una época en la universidad en que casi no veía el mar, hasta había olvidado que estudiaba a dos cuadras de la playa Las Torpederas. Una tarde me fui caminando a la playa para esquivar la rutina, allí se me ocurrió escribir esto.

Sol

La tarde asomó rayos de sol. No pude tomar la micro para volver a la casa. Caminé hasta encontrar el sol completo. Estaba allí. Sonriente, acogedor mecía las olas del mar. Los niños disfrutan y ríen en la arena que los envuelve. Los niños se bañan en el mar y siguen riendo.
El agua se siente tibia y la veo transparente. Las rocas tienen una forma que no es igual a ninguna figura. Encontré un clavel rojo tirado sobre la arena. Mi ropa también era roja. Lo recogí.

Esto está fresquito

Me gustaría


A mi me gustaría que fuéramos más libres
Que pudiéramos dominar los pensamientos
Me gustaría que nos olvidáramos de desear tanto
Me gustaría poder entregar más
Me gustaría que las mujeres fuéramos más
Solidarias entre nosotras
Me gustaría no pensar tanta tontera
Me gustaría alejarme de lo vulnerable
Para entender y ver la vida como es
Me gustaría que todo me gustara
Me gustaría olvidar que puedo controlar lo que pasa
Me gustaría confiar siempre
Y no vivir en esta constante fragilidad
Me gustaría no tener hambre
Ni sueño ni frío
Me gustaría eso y más
El yo, el yo, el yo
Me quiero ir del yo
Para ser más que parecer
Y eso…
No predisponerme
No limitarme
Alejarme del desamor y la miseria
Estar bien para mí y los demás
Valorar las ideas
Sobre todo las ideas
Valorar a las personas
Como seres únicos
Alejarme de los virus
Que deambulan como enfermedades
Sin cura ni paz
Ver esto como un milagro
Nada más que un impulso
Un algo que dirige mis pasos
Y me lleva más allá de lo que creo
Que mis fuerzas hacen
Es borrarme de mí
Y observar…
Hace unos días pensé en los cabellos
De las personas,
¿A dónde van, cuando ya no están?